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Der letzte Sohn des Dorn – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

Plaeos – Atmosphäreneintritt
Punkt 2, -00:15:21

Kjarvik Stormcrow stand in der offenen Luke des Landungsschiffes. Er hatte seinen gepanzerten Stiefel auf die herabsinkende Sturmrampe gestellt und seine gepanzerte Hand mit der Wolfsklaue umklammerte einen ausfahrenden Hydraulikkolben. Das in sein langes Stirnhaar geflochtene Band aus orkischen Fingerknöcheln schlug klappernd gegen seinen Schulterpanzer. Sein Pelz wehte hinter ihm im Wind. Der Salzgeruch eines fremden Meeres stieg ihm in die Nase. Soweit er mit seinen verbesserten Sinnen aus dieser schwindelerregenden Höhe sehen konnte, erblickte er nur Blaugrau. Er sah riesige Wogen mit öligen Schaumkronen, zwischen denen scharfkantige Schrottteile schwammen. Der Anblick erinnerte ihn an die Hreindýr-Herden, die auf ihren Winterzügen die Fjorde durchquerten.

Das phosphoreszierende Glühen von Leuchtspurgeschossen peitschte über das gesprenkelte Blau hinweg. Das Wummern der Maschinenkanonen war über dem Brüllen der Mantelstromtriebwerke kaum zu hören. Confessio Irae schoss steil in die Tiefe und zog nach links. Ein propellergetriebener Doppeldecker mit einem Blitzsymbol auf der Seite jagte dröhnend an dem Flieger vorbei und Hochgeschwindigkeitsgeschosse peitschten ins Wasser. Kjarvik hielt sich fest und schaute ihm finster hinterher. Weitere Atmosphärenjäger schossen im Tiefflug über den Ozean auf das Landungsschiff zu. Natürlich würden sie es nicht einholen.

Die orkischen Jäger waren angesichts ihrer klapprigen Erscheinung bemerkenswert leistungsfähig, konnten es jedoch nicht mit der Geschwindigkeit des Thunderhawks aufnehmen. Und Atherias, der Hawk Lord, war gut. Außergewöhnlich gut. Auch sein Kopilot war nicht schlecht.

Der Pilot fing den Sturzflug des Landungsschiffes ab. Die Geschosse automatischer Waffen jagten um sie herum durch den Himmel. Kjarviks Blick fiel auf ein bergiges Gebilde, das Atherias’ Ausweichmanöver in sein Blickfeld gebracht hatte.

Bohr hätte es als Inselmakropole, oder zumindest als die Reste einer solchen, bezeichnet, aber Bohr hatte keine Seele.

Es war ein Titan der ozeanischen Unterwelt, das verbrannte, ausgebombte Gerippe eines unvergänglichen Dinges. Seine Haut war mit Metallschrott, Plastekplanen und Holzplanken erneuert worden und er reckte sich dem metallisch funkelnden Orbitalreif entgegen. Dickbauchige Luftschiffe und Transorbitalflieger umschwirrten sein dorniges Haupt wie Aasvögel.

Gewaltige Spannseile waren an ausladenden, im Wasser schaukelnden Pontonbaracken verankert und hielten den taumelnden Berg aufrecht. Der unaufhörliche Wellenschlag wurde von Salzwasser zerfressenen Kupferkonvertern in Energie umgewandelt, die in habblockgroßen Kondensatoren gespeichert oder durch dicke Kabel zu den riesigen Entsalzungsanlagen geleitet wurde. Diese schlürften jede Minute Kiloliter der dunkelblauen Fluten aus dem Ozean und füllten Trinkwasser und Salz für den Abtransport in große Fässer. Ganze Flotten aus maroden Schaufelradbooten fischten im Ozean nach nützlichem Schrott.

Wenige Monate nach Plaeos’ Fall hatten die Orks die eroberte Welt in eine existenzfähige, sogar rentable Enklave verwandelt.

»Zwanzig Sekunden«, erklang Atherias’ Stimme leise in seinem Ohr.

Ein orkischer Jagdflieger zerfiel in einem Gestöber aus massigen Maschinenteilen, als Confessio Iraes Laserkanonen ihn aus dem Himmel schossen und seinen Treibstoffstank entzündeten. Trümmer prasselten gegen die schwere Panzerung des Landungsschiffes und Kjarvik wich von der Luke zurück, als ein Propellerflügel wie eine Kreissäge durch die Luft schoss und den unteren Teil der Sturmrampe mit sich riss.

Als er den Kopf wieder nach draußen streckte, sah er den Flügelmann des Jägers eine Wende fliegen, die einen imperialen Lightning zerrissen hätte, und nach links abfallen. Maschinengelenkte Waffenaufhängungen folgten dem Flug des Doppeldeckers und jagten massereaktive Projektile zwischen die zitternde Verstrebung seiner Tragflächen, als er unter dem Landungsschiff vorbeischoss. Dann zog der Jagdbomber in einer der Schwerkraft trotzenden, vertikalen Spirale nach oben und setzte sich hinter den Thunderhawk. Kjarvik konnte einen kurzen Blick auf den muskulösen Piloten in seiner fellbesetzten Montur erhaschen, der fast das gesamte Cockpit ausfüllte. Der Ork hatte das hässliche Maul unter der roten Brille zu einem breiten Grinsen verzogen, als er den Feuerknopf drückte und eine Salve in die klobige Heckpanzerung des Thunderhawks jagte.

Druckgas zischte aus einer getroffenen Sauerstoffleitung über die Sturmrampe und vernebelte die Sicht. Kjarvik zog seine Boltpistole und gab einige schnelle Schüsse ab. Das zischende Gas verflüchtigte sich, als der Maschinengeist der Confessio Irae den Fluss umleitete und der Wind die Reste fortwehte. Kjarvik konnte sehen, wie der Jagdbomber ins Trudeln geriet, nachdem ein massereaktives Geschoss die obere Tragfläche zerfetzt hatte, und auf der aufgewühlten Wasseroberfläche zerschellte.

»Hah!«, brüllte er. »Habt ihr das gesehen?«

»Glückstreffer«, antwortete Bohr knisternd in seinem Ohr.

»Lieber Glück als Pech, wie ich immer sage.«

»Zehn Sekunden.«

Der Thunderhawk reagierte mit einem kaum hörbaren Klagen seiner bereits heulenden Strahltriebwerke auf das Gewicht der vier gepanzerten Space Marines, die sich zur Heckluke bewegten. Kjarvik warf einen Blick über seine Schulter.

Baldarich drückte Phareous einen weißen Schild in die gepanzerten Hände, auf dem das Emblem einer verschlungenen Schlange prangte. Das Ordenssymbol der Iron Snakes. Phareous warf dem Black Templar ein Breitschwert zu. Hinter ihnen schnallte sich Zarrael die bösartigste Waffe, die Kjarvik je gesehen hatte, auf den Rücken. Er bezeichnete sie als Eviscerator. Obwohl er sich gerade niederkniete und einen Granatgurt um seinen Schenkel band, wirkte der Flesh Tearer gewaltig. Kjarvik hatte Orks gesehen, die kleiner waren als er.

Kill-Team Umbra.

»Euer Helm.« Iron Father Jurkim Bohr trat durch die Cockpittür. Peitschende Mechadendriten nahmen, offenkundig von eigenen Maschinengeistern beseelt, letzte Kontrollen an seiner Rüstung vor und holten Ersatzmagazine und Granaten aus den Waffenspinden. Weitere Greifarme schlängelten sich zwischen die Lastgurte oder folgten wie ein bizarres Spiegelbild jeder Bewegung seiner gepanzerten Gliedmaßen. Neben ihm standen zwei Frauen in klobigen Druckanzügen mit Gravgurten und Sauerstoffgeräten auf dem Rücken.

Trotz des Schutzanzuges und ihrer Statur ging von den beiden Frauen eine alles verschlingende Präsenz aus, die nicht einmal der Rumpf des Thunderhawks einzudämmen vermochte. Sie glitten neben dem stampfenden Iron Hand durch das Truppabteil, umgeben vom singulären Nullfeld ihrer Pariah-Physis.

Ein pantherhaftes Knurren entfuhr Kjarviks Kehle, als er sich den schwarzen Helm über seinen dichten Haarschopf zog. Zischend rasteten die magnetischen Spanner in die Dichtungen des Halskragens ein. Die Rüstung hielt den Wind fern, doch es brauchte mehr als eine hermetische Abriegelung, um die von den Schwestern ausgehende Kälte fernzuhalten. Nach einem kurzen Augenblick schaltete sich seine Helmanzeige ein und die festgesetzten örtlichen und relativen Zeiten blinkten auf. Die blinkenden Zähler näherten sich rasch der Null.

»Fünf Sekunden.«

Alles hatte seine Zeit, das galt auch für das Warten auf den richtigen Moment. Kjarvik glaubte nur nicht, dass jetzt der richtige Zeitpunkt dafür war. Und was waren schon fünf Sekunden?

Er ließ sich rücklings von der Rampe fallen.

Der Wind zerrte an ihm und er begann zu fallen. Das Donnern der Mantelstromtriebwerke und das Krachen der schweren Bolter verloren sich im Tosen. Er breitete Arme und Beine aus und heulte freudig auf. Das schwarze Landungsschiff entfernte sich von ihm und der graue Ozean stürzte ihm entgegen. Die Wellen schlugen empor, als wollten sie ihn packen, bevor er in die Fluten stürzte.

Dann erwischten sie ihn und überrollten ihn wie ein Razorback, und alles wurde schwarz.

Eidolica – Orbit
Punkt 7, -00:09:01

Niemand hatte die Heimatwelt der Fists Exemplar je als einen schönen Ort bezeichnet.

Ihre Sonne war eine Sphäre aus thermonuklearer Wut. Die Tag-Nacht-Grenze war eine zehn Kilometer hohe und zwanzigtausend Kilometer breite Feuerschneise, eine kriechende Flammenwalze aus Photonen und ultravioletter Strahlung. Karge Berge ragten hoch in die Atmosphäre und den schwachen Winden der quälend langsam rotierenden Welt gelang es nicht, sie abzutragen. Mit schwarzem Promethiumsand gefüllte Weiten bedeckten anstelle von Meeren etwa ein Drittel der Oberfläche.

Von der offenen Sturmluke des Storm Eagles aus konnte Tyris die ausgedehnten Förderanlagen und Raffinerien erkennen. Ein Netz aus Rost und Rohren, aus dem unregelmäßige Stichflammen züngelten, welches sich die Küstenlinie entlang erstreckte. Die leicht gewölbte Zeitanzeige vor seinem linken Auge zählte die Sekunden herunter. Er wandte sich von der Luke ab und trat zur Seite. Das Lösen der Ferse, das Aufsetzen des Ballens, der bedächtige Gang in magnetischen Stiefeln war ihm zur zweiten Natur geworden.

Vielleicht entsprach es seiner genetischen Neigung, auch wenn sich der Raven Guard in der Dunkelheit wohler fühlte.

»Nubis. Antares.«

Der Salamander und der Fist Exemplar stapften zur Luke. Die Sonne brannte einen weißen Streifen über das glatte Relief ihrer Helme, Schulterpanzer und die Düsen ihrer Sprungmodule. Sie standen neben einer dritten Gestalt, die ebenfalls mit einem leichten Flugmodul und Gravgurten ausgerüstet war. Für einen Menschen war sie von hohem Wuchs, was neben den Space Marines jedoch kaum auffiel. Ihre verzierte Rüstung mit der hohen Halsberge schien golden, aber eine Thermalmembran dämpfte den Glanz. Sie überzog den kahlen Kopf mit dem geflochtenen Haarknoten wie eine zweite Haut. Die endlosen Tiefen ihrer Augen waren hinter einer Lichtschutzbrille verborgen.

»Los«, voxte Tyris.

Die beiden Space Marines des Kill-Teams Schatten sprangen über die Rampe und stürzten sich in die dünne Thermosphäre. Eine Sekunde später folgte ihnen die Schwester.

»Weiter.«

Vega und Iaros traten zusammen mit einer zweiten Frau an die Rampe. War Tyris zuvor davon ausgegangen, dass die sterblichen Frauen ihres Schutzes bedurften, dann hatten die gemeinsamen Übungen und Trainingseinheiten der letzten Wochen ihn von diesem Irrglauben befreit. Ihre Fähigkeiten waren schlicht zu wertvoll, um sie als Erste in den Einsatz zu schicken.

Trotz der magnetischen Bodenhaftung konnte sich Tyris vorstellen, wie der Doom Eagle sein Gewicht unruhig von einem Fuß auf den anderen verlagerte. Durch die Übungen kannte er jeden Einzelnen von ihnen mittlerweile besser als viele seiner eigenen Genbrüder. Daher wusste er, dass der Ultramarine am Rand zögern und einen Blick zurückwerfen würde.

»Ich habe ein mieses Gefühl, Bruder-Sergeant«, sagte Iaros.

Tyris warf einen Blick auf die stumme Schwester und spürte, wie das von ihr ausstrahlende Nichts seine Eingeweide verkrampfen ließ.

»Geht uns allen so.«

»Nicht allen«, voxte Vega.

»Los«, sagte Tyris, bevor der Doom Eagle auf die Idee kam, allein zu springen. Die drei Krieger ließen sich über den Rand der Rampe fallen.

Allein im Truppabteil des treibenden Landungsschiffes trat Tyris vor die offene Sturmluke.

Er hielt einen Moment inne und ließ die Aussicht auf sich wirken.

Kein Wind regte sich. Kein Luftzug, keine Aerosole, die gegen den Rumpf prasselten. Kein heulender Druckabfall. Nur das Drinnen und das Draußen, getrennt allein durch die Schwelle der Sturmluke. Mit einem kurzen Blick auf den Zähler seiner Helmanzeige breitete er die Arme aus, löste die Magnethaftung und ließ sich fallen.

Das Sonnenlicht traf ihn wie ein Boltgeschoss. Es überlastete seine Autosinne und ließ alle Farben zu einem weiß-grauen Schemen verblassen. Akustische Signale machten ihn auf gefährliche Temperaturen und Strahlungswerte aufmerksam, informierten ihn über den Ausfall des internen Auspex, des Vox und einem Leistungsabfall in mehreren Subsystemen. Es gab einen Grund, warum Antares den Ausdruck ›strahlender Himmel‹ als Fluch gebrauchte. Arbeiten wurden eingestellt. Städte wurden abgeriegelt. Nicht einmal Mikroben überlebten während des Tages auf der Oberfläche des Planeten.

Aus diesem Grund musste der Überfall bei Tag stattfinden.

Er hatte nicht das Gefühl, als würde er fallen. Die Luft war so dünn, dass seine Rüstung den Widerstand nicht registrierte. Der Planet befand sich so weit unter ihm, dass die verstreichenden Sekunden ihn der Oberfläche nicht näher brachten. Er konnte seine Arme austrecken und den Himmelskörper mit seinen Händen umschließen. Ohne die rasch fallenden Runen des Altimeters auf seiner Helmanzeige hätte er glauben können, zu fliegen. Er konnte den Rest seines Kill-Teams undeutlich im strahlenden Gleißen erkennen. Sie befanden sich weit unter ihm im freien Fall, hielten jedoch ihre Formation und näherten sich rasch der Oberfläche.

Er drehte den Kopf und sah den Storm Eagle über dem Rand der Atmosphäre davonschweben. Der zwanzig Meter lange Flieger trieb antriebslos und träge durch die Thermosphäre und hätte ebenso gut unsichtbar sein können. Die präzise Berechnung, die erforderlich war, um einen Körper aus mehreren Milliarden Kilometern Entfernung auf einen anderen Körper zutreiben zu lassen, der sich mit einhundertachtzigtausend Kilometern pro Sekunde fortbewegte, verschlug ihm den Atem.

So etwas war nur durch die Hilfe des Adeptus Mechanicus möglich gewesen.

Er richtete seinen Blick wieder auf den Planeten und ließ ihn auf der Suche nach der Festung der Fists Exemplar umherschweifen. Genetisch verbesserte Synapsen warteten darauf, eine Nervenkaskade auszulösen, die sein Sprungmodul zünden würde, während sich die Ziffern auf seiner Helmanzeige dem Nullpunkt näherten.

Alles musste zusammenkommen oder alles wäre vergebens.

Bald.

Aber noch nicht.

Valhalla – Kaliningraben
Punkt 3, -00:03:35

Tulwei richtete sich auf den Fußrasten seines Bikes auf und blickte über das Emblem mit dem Schädel und den drei gegabelten Blitzen auf seinem Schulterpanzer zurück. Ein Panzerbefehlswagen vom Typ Salamander wälzte sich durch den dichten Schnee, den seine schartige Räumschaufel zu einem hohen Wall aufschichtete. Rasselnde Ketten schleuderten frischen Schnee auf die leerlaufenden Attack Bikes, als sich der Panzer Kill-Team Tigrus näherte. Sein vibrierendes Fahrgestell brummte wie ein Ungetüm, das seine Dominanz gegenüber den kleineren Fahrzeugen zu behaupten versuchte, die neben seinen Seitenschürzen schnurrten.

»Das Ziel, nach dem Ihr sucht, ist hier.« General Sebko, Befehlshaber des CCCIII. Kalinin ›Weiße Garde‹, trug einen fellbesetzten Schneetarnmantel mit dicke Handschuhen. Das Gesicht unter der schneebedeckten Mütze war hinter einer Schneebrille verborgen. Nur die Manschetten an seinen Ärmelaufschlägen und sein eisengrauer Bart unterschieden ihn von den Ordonnanzoffizieren auf dem offenen Kampfraum des Befehlspanzers. »Die Orks haben sich in großer Zahl verschanzt. Es wird ein Blutbad geben, Exzellenz.«

»Das ist Eure Sache, General. Wir kümmern uns um die Beute des Generalfeldmarschalls.«

»Jawohl, Exzellenz.«

Der General musste brüllen, um sich verständlich zu machen, zumindest wenn er sich an einen seiner unaugmentierten Soldaten wandte. Die Tremorkanonen der Artilleriebatterien schleuderten donnernd Granaten in den Himmel. Die Erschütterungen ließ Schnee in die Gräben stürzen, in denen Zehntausende Soldaten in dicken Mänteln über ausgetretene Laufroste stapften. Ebenso viele Lasergewehre krachten. Menschen schrien. Panzer dröhnten. Geschütze jeden Kalibers verkündeten lautstark ihren Frust und ihre Wut. Hass hing schwer über den mit Schneematsch gefüllten Gräben, ebenso bitter wie die schneidende Kälte.

»Die Armee verlässt auf mein Signal die Gräben«, schrie Tulwei. Trotz des Lärms konnte er ausgezeichnet hören. Doch mit Rücksicht auf das Gehör des Menschen erhob er seine Stimme.

Das CCCIII. würde im Zuge des Angriffes vermutlich vollständig aufgerieben werden und eine breite Lücke im nördlichen Verteidigungsring von Kalinin hinterlassen. Dennoch stellte Tulwei anerkennend fest, dass der General lediglich salutierte. »Verstanden, Exzellenz.«

»Ein Großangriff auf ihre Stellungen wird die Orks hervorlocken. Wenn sie kommen …« Er deutete auf die drei schwarzlackierten Attack Bikes, die neben ihm im Schnee warteten. Neben ihnen quoll dichter Promethiumqualm aus den Abgasrohren der golden und schwarz lackierten Bikes des Sororitas Silentum. Einer der stark verzierten Beiwagen war leer. Auf der Rückfahrt würde er es nicht mehr sein. Tulwei schlug seine gepanzerten Hände zusammen. »Wir warten, bis die Hexenbrut gesichtet wurde, und werden dann wie ein Wintersturm über sie hereinbrechen.«

Sebko Lippen verzogen sich zu einem schmalen Lächeln. »Lasst ihr Valhallas Wärme zuteilwerden.«

Sentar, der im Beiwagen neben Tulwei den schweren Bolter reinigte, lachte beifällig.

Die Verachtung, die die Valhallaner den Grünhäuten entgegenbrachten, stand der ihren in nichts nach. Kein Wunder, dass ihre Welt den Orks trotzte, während Fabrikwelten und Garnisonsplaneten mit stehenden Heeren und Milliarden Soldaten von den orkischen Kriegsmaschinen wie Steine unter den Ketten überschwerer Panzer zermalmt wurden.

Tulwei wandte den Blick nach links. Vehuel, der Dark Angel, ließ seine Maschine aufheulen und starrte herausfordernd in das Schneetreiben. Er drehte den Kopf nach rechts. Grigorus, der Soul Drinker, erwiderte seinen Blick, eine gepanzerte Hand auf dem Ganghebel, die andere auf dem Gasgriff. Tulwei freute sich auf das bevorstehende Rennen. Auf der linken Seite seiner Helmanzeige liefen die Sekunden herunter.

»Gleich, Brüder.«

Und dann war es soweit.

Terra – der Imperiale Palast
Punkt 0, -00:00:57

Die Meridiankammer war der Ort, an dem die fraktalen Launen imperialer Zeit erfasst und standardisiert wurden. In diesem kaum bekannten Anbau der Clanium-Bibliothek wurden die Sekunden, Minuten und Stunden abgestrichen, fortgeblinzelt und ihr Verstreichen von Zehntausenden asynchronen Chronometern bezeugt. Jede der vier Wände war einem der vier Segmenta zugeordnet und weiter in Sektoren, Subsektoren, besonders bedeutende und dicht besiedelte Regionen und Systeme unterteilt. Murmelnde Chronogelehrte in staubigen Roben glichen benachbarte Zeitmesser ab, brüteten über astropathischen Aufzeichnungen und Logbüchern und nahmen wenn nötig Korrekturen vor. Cherubim kreisten freudig über ihren Köpfen. Hier wurde die imperiale Standardzeit festgesetzt.

Koorland, Generalfeldmarschall des Imperiums und letzter Überlebender der Imperial Fists, trat rasch zur Seite, als einer der buckligen Magi blindlings an ihm vorbeischlurfte. Der Saum seines Gewandes schleifte über den Boden. Mit Cyberschädeln verzierte und Glasstaub gefüllte Stundengläser baumelten von einem aus Drähten geflochtenen Gürtel. Das Ziel des Magos war eine Gruppe skandierender Akolythen, die den Praeceptor, das Primärchrono, umringten: einen verschrammten Bleibehälter von der Größe eines Drop Pods, der über atomare Resonanzen die terranische Zeit anzeigte, wie er es bereits die letzten dreißigtausend Jahren getan hatte. Die Werkzeuge des Magos klimperten und klapperten über die ehrwürdige Apparatur.

»Wie lautet Euer Urteil, Magos?«

Die Antwort des Adepten ließ auf sich warten. Das Messen imperialer Zeit war eine arkane Wissenschaft. Sie war fraktal und ständigen Veränderungen unterworfen. Die unvorstellbaren Entfernungen zwischen den Welten und die zeitverzerrenden Einflüsse von Warpreisen ließen sich bestenfalls subjektiv auf ihre Linearität übertragen.

Doch das galt nicht für die Bestie. Ihre größte Stärke, die Subraum-Antriebstechnik der Orks, war zugleich der offensichtlichste strategische Schwachpunkt der Menschheit. Sie konnte sich schneller von einem System ins nächste bewegen als es durch Warpreisen möglich war. Sie konnte Informationen verzögerungsfrei übertragen. Koorland blieb nur eine Möglichkeit, die Orks unvorbereitet zu treffen. Der Angriff auf den Ork-Mond über Terra hatte eine sekundengenaue Koordination erfordert. Dasselbe über interstellare Entfernungen hinweg zu erreichen, war ein exponentiell schwierigeres Unterfangen.

Schlug es fehl, würden sie die Grünhäute nie wieder unvorbereitet treffen können.

Nach einigen Sekunden, in denen hunderte Uhren ihre eigene relativistische Version der Zeit verkündeten, wandte sich der Chronomagos um. Sein Gesicht war unter einer Kapuze verborgen, doch Koorland konnte das Klicken mechanischer Teile hören. »Es ist in akzeptablem Maße wahrscheinlich, dass sich die Zeiten momentan in Synchronität befinden.«

Koorland ballte die gepanzerte Faust und warf einen Blick über seine Schulter.

Maximus Thane stand mit verschränkten Armen vor der mit Uhren gesäumten Wand, gekleidet in eine lange Kutte, so schlicht wie die einer Statue und so grau wie die genetische Färbung seiner Augen. Er nickte und ein Lächeln breitete sich auf Koorlands Gesicht aus, das einen Teil der Anspannung von ihm abfallen ließ. Doch nur einen Teil.

Der Erfolg des gesamten Unternehmens hing davon ab.

»Die Senatoren warten, Bruder. Ruft sie in die Bibliothek.«

Valhalla – Kaliningraben
Punkt 3, 00:00:00

Offiziere des CCCIII. bliesen in ihre Pfeifen und valhallanische Soldaten befestigten Bajonette unter den Läufen ihrer Gewehre, richteten wacklige Leitern an den Grabenwänden auf und schrien, wobei sich dichte Dampfwolken vor ihren Mündern bildeten. Dann begannen sie die Sprossen emporzusteigen. Mit Schneegreifern beschlagene Ketten rasselten, als sich notdürftig reparierte Leman Russ in Bewegung setzten. Marauder-Jagdbomber, vom Schneegestöber vor ihren Blicken verborgen, flogen dröhnend über ihnen hinweg.

Tulwei ließ den Motor seiner Maschine aufheulen und das Attack Bike rollte langsam an. Seine Finger glitten ungeduldig über den Anlasser seines Kettenschwertes. Während er auf das Signal wartete, sah er zu, wie es begann.

Eidolica – Atmosphäreneintritt
Punkt 7, 00:00:00

Die Zeit war gekommen.

Stotternde Schubdüsen drosselten Tyris’ Sturz. Das Beben der Nachbrenner erfasste seine ganze Rüstung. Dann nichts. Er öffnete seine Arme und glitt durch den Himmel. Nur das Geräusch seines eigenen Atems und das Zischen der Stabilisatoren erklangen im Innern seines Helms. Sonnenstrahlung störte die Voxverbindung, aber jeder Krieger kannte seine Aufgabe. Kurze Promethiumstöße loderten in der Atmosphäre auf, als die anderen mithilfe der Sprungmodule ihre Fallrichtung korrigierten.

Das Gleißen der Sonne war heftig und alles vor seinen Augen verschwamm zu grauer Unkenntlichkeit. Er konnte kaum die Landezone, die schräge Festung der Fists Exemplar erkennen, doch die Grünhäute würden vor der Dämmerung das Auspexnetz abschalten und die Schutzblenden schließen müssen. Er war ein dunkler Fleck in der sengenden Helligkeit des Tages, eine unsichtbare Motte im gleißenden Licht, ein schemenhafter Streifen auf dem grellweißen Armaplast des Himmels. Er war das Netz und das Messer.

Er war der Rabe.

Und die Orks würden den Tag bereuen, an dem der Generalfeldmarschall seine Brüder in den Krieg geschickt hatte.

Plaeos – Mundusgraben
Punkt 2, 00:00:00

Kjarviks Scheinwerfer drangen zehn Meter weit durch die Düsternis des Ozeangrabens. Rostflocken und fingernagelgroße Metallteile tanzten als reflektierende Wolken im Schein der Lichtstrahlen durch das dunkle Wasser. Die Runen des Tiefenmessers blinkten rötlich auf seiner Helmanzeige und verschmolzen mit der Kulisse auf der anderen Seite des Panzerglases.

Ein mit Schlamm bedeckter Kamm kreuzte seinen Weg: Rohre, hoch wie ein Mensch und unter Sedimenten und Xenosplankton begraben. Polypen, Tentakel und silbrige Ranken segmentierter Kreaturen wichen vor Kjarviks Licht zurück, als wäre der Meeresboden ein lebendiges Wesen, das unter seiner Berührung zusammenzuckte. Er drehte sich schwerfällig um.

Eine der Schwestern stapfte auf ihn zu. Dutzende winzige Lichter beleuchteten ihre Gestalt und die entweichenden Blasen, die von ihr aufstiegen. Anders als die hervorragenden homöostatischen Systeme in Kjarviks Servorüstung gab ihre Panzerung den Großteil der ausgeatmeten Gase an die Umgebung ab. Er konnte in dieser Tiefe wenn nötig ohne Nahrung oder Schlaf tagelang überleben. Es hatte allein eine halbe Stunde gedauert, den Grund des Ozeans zu erreichen und vermutlich blieb ihr höchstens noch einmal so viel Zeit.

Ihre Hände beschrieben Gesten, langsam, als würden tief unter dem Meeresboden vergrabene Gewichte an ihnen hängen.

»Es ist noch Zeit«, bedeutete sie in der Zeichensprache des Adeptus Astartes. Schwerfällig hob sie eine gepanzerte Hand und deutete auf die Rohrleitungen. Kjarvik blinzelte, bis eine dreidimensionale Rasterkarte des Meeresbodens auf seiner Helmanzeige erschien. Die Runen des Kill-Teams und geografische Daten legten sich über die Ansicht. Er glich sie mit seiner Umgebung ab und sein Metabewusstsein verarbeitete die Informationen. Die Sohle der Makropole befand sich fünfhundert Meter von ihnen entfernt. In Servorüstung würde es ein schwieriger halber Kilometer werden.

»Schön«, voxte er, bevor er auf Umbras Frequenz umschaltete. »Kjarvik hier. Nähern uns dem Ziel.« Er wandte sich nach rechts und folgte den Rohren.

Der Rest des Einsatzkommandos bestätigte: Bohr, Zarrael, Phareous, Baldarich, ein Klicken der zweiten Schwester. Die Positionsrunen auf seiner Helmanzeige bestätigten, dass sie ihrem Ziel näher kamen. Die Schwester folgte ihm schwerfällig. Er hörte ihren keuchenden Atem über das Vox, als sie sich bemühte, mit ihm Schritt zu halten.

Der Schritt seiner schweren Stiefel wirbelte schlammigen Sand vom Meeresboden auf, der die Sicht auf acht Meter senkte, dann auf sechs, auf drei. Glitzernde Schwebstoffe umgaben ihn wie Raubfische ein blutiges Stück Fleisch. Er verließ sich auf seine Augurdaten und folgte weiter den Rohren. Kurz glitt sein Blick nach unten, um sich zu vergewissern, dass er die helmgroße Ceramitplatte noch immer bei sich trug. Die Meltermine war nach wie vor magnetisch an seiner Hüfte arretiert und ihr Responder regierte auf die Anfrage der Rüstung mit einem passiven Bestätigungssignal.

Ein zweifaches Klicken auf dem Vox veranlasste ihn, wieder aufzuschauen.

Der Strahl seiner Scheinwerfer schnitt silbern durch die Dunkelheit, als er sich umblickte. Er knurrte frustriert. Dann hörte er das Signal erneut, klick-klick, so dringlich, wie eine stimmlose Übertragung nur sein konnte. In der Abgeschiedenheit eines Klosters mochte so ein Schweigegelübde eine feine Sache sein. Er öffnete die Abdichtung seines Holsters und Luftblasen stiegen auf, als er seine Boltpistole zog.

Er drehte sich halb um. Sein Kopf reagierte ein wenig schneller als sein trägerer Körper. Und dann sah er es. Eine schwarze Silhouette, geschmeidig und glänzend wie Öl, schwamm durch den Strahl seiner Scheinwerfer. Er stapfte einen Schritt zurück und die riesige Kreatur schnellte keine zwei Meter vor seinem Gesicht an ihm vorbei, während er seine Boltpistole hochriss. Der Lichtstrahl glitt über den geschwollenen Bauch des Seeungeheuers. Flossen. Klauen mit Schwimmhäuten. Eine fremdartige, ölige Färbung.

Ein gedämpfter Schuss krachte aus seiner Pistole. Eine Druckwelle ging dem Geschoss voraus. Der zündende Treibsatz ließ das Wasser schäumen. Die zweite Explosion erfolgte einen Sekundenbruchteil später und das Wasser färbte sich rot. Unter dem hydrostatischen Druck löste sich die Blutlache nicht auf, sondern sank wie eine Wolke langsam zu Boden.

Kein Schmerzensschrei erklang, kein panisches oder warnendes Kreischen im Ultraschallbereich. Kjarvik sah zu, wie die Kreatur an ihm vorbeischwamm und die wogende Blutwolke unter einem letzten Schlag der riesigen Schwanzflosse zu mehreren Lachen zerstob. Sein Schuss hatte ihr nicht mehr als einen Kratzer zugefügt.

Das Knistern des Vox erklang in seinem Ohr. »Habt Ihr einen Fisch getötet, Bruder-Sergeant?«

»Der erste Abschuss geht an mich, Phareous.«

»Nur tote Grünhäute zählen«, sagte Zarrael.

»Streitet Ihr Euch gerade über einen gesicherten Truppkanal?«, brummte Baldarich. Kjarvik glaubte nicht, dass der Black Templar großen Gefallen an ihm gefunden hatte.

Sein Lichtstrahl traf auf die riesige Metallwand, die die Außenhülle der Mundus-Makropole bildete. Die steil aufragende Klippe bestand aus einer Adamantlegierung und war mit Organismen überkrustet, die die letzten fünftausend Jahre damit zugebracht hatten, sie zu zersetzen. Kjarvik betrachtete sie im Schein des Lichtstrahls, den er rasch nach links, rechts, oben und unten wandern ließ. Ihr Erscheinungsbild entsprach der schematischen Darstellung, die Bohr von den marsianischen Priestern erhalten hatten. Orbitalschläge hatten die Oberfläche der Welt verwüstet, doch die Tiefsee hatte die Sohle der Makropole vor Schaden bewahrt und den Orks eine Basis für den anschließenden Wiederaufbau geboten.

Aber sie war geschwächt. Kjarvik sah die Haarrisse in den Platten.

»Kjarvik hier. Sind in Position.« Er löste die Meltermine von seiner Hüfte und befestigte sie an der Wand. Dann informierte er das Einsatzkommando, während er einige Schritte zurückwich, um genügend Abstand zwischen sich und die Sprengladung zu bringen.

»Detonation in drei«, voxte Bohr.

Kjarvik wandte sich zu der Schwester um. Ihr ausdruckloses Gesicht wurde vom kalten Schein der Lumenröhren am Rand ihrer Atemschutzmaske beleuchtet.

»Zwei.«

Er griff nach dem Handgelenk der Frau. Sie sah ihn fragend an und er grinste. Er war die Sturmkrähe. Der Glücklose.

»Eins.«

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Für meine Lektoren Lindsey und Graeme.
Ohne sie wäre Dorns letzter Sohn nie so weit gekommen.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2016 in Großbritannien herausgegeben
Deutsche Erstausgabe 2017 herausgegeben
Diese Ausgabe 2017 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK

Originaltitel: The Last Son of Dorn.
Deutsche Übersetzung: Stefan Behrenbruch.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Titelbild: Víctor Manuel Leza Moreno.

Die Bestie erwacht: Der letzte Sohn des Dorn © Copyright Games Workshop Limited 2017. Die Bestie erwacht: Der letzte Sohn des Dorn, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.
Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-542-5

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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o 1.2 Lesen des E-Books mit Hilfe eines geeigneten elektronischen Geräts und/oder Speichermediums und

* 2. Zur Vermeidung jeglicher Missverständnisse: Der Käufer darf das E-Book AUSSCHLIESSLICH in der oben unter Abschnitt 1 beschriebenen Weise nutzen. Er darf das E-Book NICHT in irgendeiner anderen Art und Weise nutzen oder speichern. Sollte er dies dennoch tun, hat Black Library das Recht, diesen Lizenzvertrag zu beenden.

* 3. Zusätzlich zu der allgemeinen Einschränkung in Abschnitt 2 hat Black Library das Recht, diesen Lizenzvertrag zu beenden, falls der Käufer das E-Book bzw. Teile davon in einer nicht ausdrücklich in diesem Lizenzvertrag beschriebenen Art und Weise benutzt oder speichert. Dazu zählen z. B. die folgenden Gegebenheiten:

o 3.1 Der Käufer stellt das E-Book einer Firma, einer Privatperson oder einer anderen rechtlichen Person zur Verfügung, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.2 Der Käufer stellt das E-Book auf „BitTorrent“-Internetseiten zur Verfügung oder ist in anderer Weise im „Seeding“ oder „Sharing“ des E-Books mit einer Firma, einer Privatperson oder einer anderen rechtlichen Person involviert, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.3 Der Käufer druckt und verteilt Ausdrucke des E-Books an eine Firma, Privatperson oder andere rechtliche Person, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.4 Der Käufer versucht, Kopierschutztechnologien, mit denen das E-Book gegebenenfalls vor Raubkopien geschützt ist, zu manipulieren, zu umgehen, zu bearbeiten, zu entfernen oder anderweitig abzuändern.

* 4. Mit dem Kauf eines E-Books erklärt sich der Käufer im Sinne der Verbraucherschutzverordnungen für Versandkäufe aus dem Jahre 2000 einverstanden, dass Black Library die Auslieferung (des E-Books an den Käufer) vor Ablauf der eigentlichen Stornierungsfrist veranlasst und dass beim Kauf eines E-Books die Stornierungsrechte des Käufers unmittelbar bei Erhalt des E-Books ablaufen.

* 5. Der Käufer erkennt an, dass alle Urheberrechte, Warenzeichen und sonstigen geistigen Eigentumsrechte am E-Book im alleinigen Besitz von Black Library verbleiben.

* 6. Bei Beendigung des Lizenzvertrags aus gleich welchem Grund muss der Käufer unverzüglich und endgültig alle Kopien des E-Books von seinen Computern und Speichermedien entfernen und jegliche Kopien des E-Books in Papierform, die durch den Ausdruck des E-Books entstanden sind, vernichten.

* 7. Black Library hat das Recht, diese Allgemeinen Lizenzbedingungen jederzeit zu ändern, worüber der Käufer schriftlich informiert wird.

* 8. Die vorliegenden Allgemeinen Lizenzbedingungen unterliegen dem britischen Recht. Für jegliche Rechtsstreitigkeiten sind ausschließlich die Gerichte in England und Wales zuständig.

* 9. Sollten Teile des vorliegenden Lizenzvertrags unrechtmäßig sein oder durch eine Gesetzesänderung unrechtmäßig werden, so werden die entsprechenden Teile gelöscht und durch neue Formulierungen ersetzt, die der ursprünglichen Bedeutung am nahesten kommen und rechtmäßig sind.

* 10. Sollte Black Library irgendwelche Rechte im Rahmen dieses Lizenzvertrages aus welchen Gründen auch immer nicht wahrnehmen, so ergibt sich daraus kein Verzicht auf seine Rechte. Insbesondere behält sich Black Library das Recht vor, den vorliegenden Lizenzvertrag jederzeit zu beenden, falls der Käufer gegen die Klausel 2 oder 3 verstößt.